Más Qué Literatura v.m: Opinión Personal: La SOMBRA del VIENTO,C.R.Z.

Buenos tardes a todos, hoy voy a dar mi opinión sobre La Sombra del Viento, de Carlos Ruiz Zafón, casualmente uno de mis autores favoritos, todos sus libros suelen empezar con el mismo contexto y casi siempre en sus finales, suele acabar con algunos de sus personajes en desgracia, también todos tienen mucha intriga, cosa que me gusta, aún así todos sus libros me encantan. Son geniales.

*BIOGRAFÍA*
Carlos Ruiz Zafón es uno de los autores más leídos y reconocidos en todo el mundo. Inicia su carrera literaria en 1993 con El Príncipe de la Niebla (Premio Edebé), a la que siguen El Palacio de la Medianoche, Las Luces de Septiembre (reunidos en el volumen La Trilogía de la Niebla) y Marina. En 2001 se publica su primera novela para adultos, La Sombra del Viento, que pronto se transforma en un fenómeno literario internacional. Con El Juego del Ángel (2008) vuelve al universo del Cementerio de los Libros Olvidados. Sus obras han sido traducidas a más de cuarenta lenguas y han conquistado numerosos premios y millones de lectores en los cinco continentes.

*SINOPSIS*
La Sombra del Viento es un misterio literario ambientado en la Barcelona de la primera mitad del siglo XX, desde los últimos esplendores del Modernismo hasta las tinieblas de la posguerra. La Sombra del Viento mezcla técnicas de relato de intriga, de novela histórica y de comedia de costumbres, pero es, sobre todo, una tragedia histórica de amor cuyo eco se proyecta a través del tiempo. Con gran fuerza narrativa, el autor entrelaza tramas y enigmas a modo de muñecas rusas en un inolvidable relato sobre los secretos del corazón y el embrujo de los libros, manteniendo la intriga hasta la última página.

*PARA QUE TE HAGAS UNA IDEA,EL PRINCIPIO DEL 1º CAPÍTULO*
Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el

Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y

caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de

vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre

líquido.

—Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie —advirtió mi padre—. Ni

a tu amigo Tomás. A nadie.

—¿Ni siquiera a mamá? —inquirí yo, a media voz.

Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra

por la vida.

—Claro que sí —respondió cabizbajo—. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes

contárselo todo.

Poco después de la guerra civil, un brote de cólera se había llevado a mi madre. La

enterramos en Montjuïc el día de mi cuarto cumpleaños. Sólo recuerdo que llovió todo el

día y toda la noche, y que cuando le pregunté a mi padre si el cielo lloraba le faltó la voz

para responderme. Seis años después, la ausencia de mi madre era para mí todavía un

espejismo, un silencio a gritos que aún no había aprendido a acallar con palabras. Mi padre

y yo vivíamos en un pequeño piso de la calle Santa Ana, junto a la plaza de la iglesia. El

piso estaba situado justo encima de la librería especializada en ediciones de coleccionista y

libros usados heredada de mi abuelo, un bazar encantado que mi padre confiaba en que

algún día pasaría a mis manos. Me crié entre libros, haciendo amigos invisibles en páginas

que se deshacían en polvo y cuyo olor aún conservo en las manos. De niño aprendí a

conciliar el sueño mientras le explicaba a mi madre en la penumbra de mi habitación las

incidencias de la jornada, mis andanzas en el colegio, lo que había aprendido aquel día...

No podía oír su voz o sentir su tacto, pero su luz y su calor ardían en cada rincón de aquella

casa y yo, con la fe de los que todavía pueden contar sus años con los dedos de las manos,

creía que si cerraba los ojos y le hablaba, ella podría oírme desde donde estuviese. A veces,

mi padre me escuchaba desde el comedor y lloraba a escondidas.

Recuerdo que aquel alba de junio me desperté gritando. El corazón me batía en el pecho

como si el alma quisiera abrirse camino y echar a correr escaleras abajo. Mi padre acudió

azorado a mi habitación y me sostuvo en sus brazos, intentando calmarme.

—No puedo acordarme de su cara. No puedo acordarme de la cara de mamá —murmuré

sin aliento.

Mi padre me abrazó con fuerza.

—No te preocupes, Daniel. Yo me acordaré por los dos.

Nos miramos en la penumbra, buscando palabras que no existían. Aquélla fue la

primera vez en que me di cuenta de que mi padre envejecía y de que sus ojos, ojos de niebla

y de pérdida, siempre miraban atrás. Se incorporó y descorrió las cortinas para dejar entrar

la tibia luz del alba...
*MI OPINIÓN*
Os lo voy a describir en una palabra:ESPECTACULAR. Todo el mundo opina lo mismo que yo, todo lo que la gente le gusta de un libro, este lo tiene todo, tiene intriga, si os lo quereis comprar yo os digo que si.